Шагая по Москве.

Глава 2.

Глава 3

Автобусы теперь контролируются контролерами. Билет - 4 рубля. Автобусы ходят вполне регулярно. Ночью, конечно, проще поймать частника (пара километров - 30 рублей ($1), ночной тариф). В часы пик пассажиров развозит, прямо в маршрутном такси ("Автолайн" - новое слово в обиходе). Цена доставки - 7 рублей. Бывает интересно почитать надписи в салоне, на котором снаружи написано: "Девчонки, прыгайте ко мне". Итак, "Остановок здеся, тута и тама нет", "Водителя не щекотать", "Место для удара головой" над выходом.

Богата и речь пассажиров. Скучаю я по бытовым диалогам.

Мы ехали на маршрутке где-то в Подмосковье, когда в салоне раздался потрясающий удар по стеклу, который отличался от остальных потряхиваний и подбрасываний нашего утлого челнока.
"Что там еще такое?" - заботливо кинул назад водила.
"Да оса," - пожаловался крепкий пассажир, которого, если бы не низкий потолок, можно было бы смело (но про себя) назвать детиной.
"Зачем же так сильно?"
"Так она бы ответила"
"А если бы стекло разбил?"
"Ничего. Не зима..." - резонно заключил убийца насекомых.

В каком-то музее, где в гардеробе положено оставлять сумки и рюкзаки, бабулька, выдавая номерок, любезно предложила забрать у меня и "Московский комсомолец". "Вы пока походите, а я тут вашу газетку почитаю, да и вам полегче будет", - запросто составила она план культ-массовых и политико-информационных мероприятий на ближайший период. Отчего же, пусть обогащается знаниями самый читающий в мире народ, к тому же и мне после этого появилось, что обсудить при повторном посещении гардероба. Бабулька все разложила по полочкам, об'яснила, что читать, а что не стоит, и провела агитацию среди меня на тему: "Почему у главного милиционера фамилия Нарушайло".

Приятно услышать знакомый резкий, но заботливый голос репродуктора в метро: "Уберите вещи с поручней эскалатора. Мужчина! Быстро снимите чемодан, слышите? Возьмите его под-мышку... Вот так!"

"Не подходите близко к краю платформы. Не стойте на краю платформы, гражданин! Я вам говорю, мужчина рядом с парнем, у которого голубой рюкзак!" - медленно соображаю, что мужчина, который переступил черту и пытливо заглядывает в тоннель - это мой сосед по платформе и что парень - это я, в мои 42 года. Что ж, и на том спасибо.

А вообще я понял, чего мне не хватает в Калифорнии. Москва окружила меня калейдоскопом лиц. Сколько уже сказано о красоте русских женщин, сколько глаз закатано, сколько губ причмокнуто и стульев из'ерзано. Но помимо этого сам факт того, что ежедневно, ненароком, мимо мелькает масса новых людей, образов и вдохновений, оказывает оживляющее действие, как свежий ветер после штиля или глоток холодного пива на лекции по истории КПСС. По возвращении в Калифорнию, где снова по дороге на работу остановившийся взгляд буравит пространство перед капотом и изредка ощупывает задок багажника едущего впереди мексиканца, мне особенно не хватает этой питательной среды большого города, этих маленьких, ничего не значащих побед.